Anodine Audine

Jamais rien ne revient (1)

2011-09-11T23:36:00.002+02:00

Si je m'éloigne des autres pour prendre le chemin de la Vallée aux Renards, c'est pour mieux pleurer tout ce qu'on perd.

Parmi les maisons que l'on laisse derrière nous, il en est toujours une qui éclaire notre enfance.

Je pleure une maison d'été, plantée en mirador sur plusieurs jardins.

Le jardin d'en haut, « jette ses fruits plein le paysage » et c'est à ces mots de Manset auxquels je pense, quand je revois les amandiers sauvages, les épineux, la lavande et les vieilles pierres blanches et jaunes d'enceinte basse. Nous prenions une pierre et dosions notre coup sur la cosse verte pour l'ouvrir jusqu'au cœur. Il fallait encore déshabiller de sa peau douce l'amande tendre et presque palpitante. Nous avions sur les doigts le sang du fruit pas encore sec et plusieurs stratégies : tout garder de la récolte et de la paume de la main, verser d'un geste rapide une invasion d'amandes dans notre bouche avide et curieuse ; ou ne pas résister, tenter de croquer la moindre miette et faire durer, jusqu'à la suivante. Nous nous enchantions des siamoises, partagées et initiatrices de vœux fiévreusement prononcés mais aussitôt oubliés. Qui se souvient de ses vœux d'enfant ?

Le jardin d'en haut était surplombé par la voie ferrée et nous regardions passer les voyageurs conduits entre Marseille et Toulon à l'aide d'une micheline, nous leur faisions des gestes de la main et nous comptions les wagons des trains de marchandises. Les mures sur le chemin longeant la voie ferrée étaient chaudes, gorgées de soleil, et peignaient la bouche en violet. Parfois des serpents paresseux filaient à notre arrivée.

Une zone plane trace la frontière marquant le début d'un jardin domestique. Des bancs et une table autour d'un palmier, beaucoup de plantes grasses et la descente du garage.

Un muret sur lequel je venais m'allonger pour bronzer et des figuiers.

Il y a une erreur dans la Bible, le fruit défendu n'est pas la pomme, mais la figue.

Comment pourrait il en être autrement, avec cette peau noire et ridée de doré, qui protège tant de sucre, l'enveloppe blanche, banale et fibreuse, et ce trésor de sensation, les pépins qui éclatent, le jus qui poisse, ce rouge d'humeurs. La figue est un fruit sophistiqué et presque pervers et il est celui pour lequel on peut se damner. Pourquoi se damner pour une bête pomme ?

Des rosiers sont partout, caprice floral de ma grand mère. Il y avait un jardinier, et des arrosages à 18 heures, desquels il fallait s'éloigner pour ne pas être attaqué par les moustiques.

Le bruit de l'eau des tuyaux, ténu, le concert incessant des cigales et les trains qui passent, voilà le fond sonore.

En contre bas de la descente du garage, le jardin devient sage. Des allées d'arbres fruitiers, des prunes, des pêches, des abricots. Encore un palmier, immense, totem protecteur de dessous de terrasse.

Des photos souvenirs se faisaient là, et mon frère et moi avons posé sous ce palmier, parfois nous tenant par les épaules, il fallait une image d'Épinal.

Mon frère souriait derrière ses lunettes, il était le bâton de vieillesse de ma grand mère, elle le proclamait.

Plus bas encore, après avoir descendu un escalier, un compost isolé, puis des framboisiers, des fraisiers et des tomates.

La maison a trois chambres, des reproductions de tableaux partout, au dessus du lit de ma grand mère, le champ de coquelicots de Monet.

De mystérieux masques en bois marron foncé trônent sur les murs, anges gardiens des nuits oubliées des colonies, des ailes de papillons dessinent un tableaux de noires portant des paniers sur la tête, les meubles sont blonds, arrondis, à poignée dorée. Sur la commode de ma grand mère, trône une pendule coucou, des oiseaux peints sur porcelaine, une grille ouvragée et dorée qui vient pudiquement cacher les motifs.

Ma grand mère a un jardinier, une coiffeuse à domicile, une dame qui vient faire la cuisine. Paulette est italienne et a un mari alcoolique.

Le salon donne sur une grande terrasse qui domine le palmier accoté au jardin fruitier. Les jours sans brume, on voit la mer. On peut aller à pied sur la plage des Anglais.

Au déjeuner, on mange du melon et des tomates farcies. Kiki, la chatte sauvage et folle se cache sous les meubles et griffe les chevilles qui passent à sa portée.

Le dimanche matin, on se moque de la messe à la télé, et ma grand mère ou mon père chantonne « où est passé mon chapeau » pour rendre le curé ridicule.

Le soir, on boit l'apéritif à la fraiche sur la terrasse, avec les voisins mitoyens de ma grand mère, des amis des colonies. Mes parents disent qu'ils sont radins, sur leur assiette, il n'y a qu'une tranche de saucisson en guise d'entrée. Mais lui, Dado, à 70 ans, va toujours en ville en vélo et fait les pieds au mur. Il est bougon, a mauvais caractère, ma mère et moi trouvons grâce à ses yeux car nous ne sommes pas impressionnées par lui.

Un jour, nous ne sommes plus allés dans la maison de Bandol. C'était juste une disparition, sans tambour ni trompette. Ma grand mère a vendu la maison pour aller dans une maison de vieux. Mon père a vendu ses biens, 700 francs vite fait la pendule dorée aux oiseaux si fins. Il n'est presque plus rien resté. Quelques masques, quelques aquarelles de pêcheurs indo chinois, un coffre superbe ouvragé par des chinois.

Puis ma grand mère est morte.

Et c'est ainsi que notre enfance s'est enfuie.

Incidemment.

Le ciel ce matin n'est ni rose ni honnête pour la peine

2011-09-05T22:05:00.004+02:00

La grande cote qui accoste la rive du Lez me fait mettre pied à terre. L'idée est de se faire un peu mal mais sans masochisme.

J'enfourche et d'un seul coup, il est là, et il me déclare, en me jetant un œil appréciateur vertical, c'est charmant tout ça.

Je dis merci, bêtement polie. Mais aussi rigolarde, le front luisant, la nuque collée, le teeshirt avachi sur les kilos en trop, les yeux cachés derrière les lunettes.

Il me scotche.

Il me demande c'est bien ces vélos, et me fait remarquer que le sien n'a pas de vitesse. Je ne savais même pas que ça existait.

J'ai droit à la biographie. Une histoire de logement que je n'écoute pas, il est vigile chez Métro.

Il veut qu'on se revoit.

Je lui file un numéro de téléphone, il est content, il le rentre dans son téléphone, avec des doigts qui sortent de mitaines sportives.

Il me demande si je vais tout droit en me désignant les bords du Lez. Je dis oui alors il me dit je vous attends après les graviers, je n'aime pas les graviers avec ce vélo, ça me fait peur.

Je ne comprends pas bien.

Et pour me montrer sa virilité de vigile, il donne de grands coups de pédale sur son vélo sans vitesse et rapetisse devant moi.

Je coupe le terrain vague et rentre par un autre chemin.

Quelques jours après, sur le retour d'une autre balade, je le croise, sur le passage des graviers. Il marche dignement à coté de son vélo. Il me reconnaît et il crie non mais attendez attendez et moi je roule en le laissant derrière, je sais qu'il ne va pas me suivre, il y a des graviers.

Sous la douche, je ricane.

Mais demain c'est lundi.

Jour qui pointe, radio, rentrée, chats qui vieillissent.

Les nouvelles sont mauvaises d'où qu'elles viennent.

J'ai un nouveau poste mais je ne peux pas le prendre. J'attends une secrétaire, un arrêté préfectoral de nomination, un téléphone portable et une boite mail dédiée.

je me sentais maudite*

2011-05-20T10:25:00.004+02:00

Ah ça fait du bien, d'entendre la journaliste québécoise Denise Bombardier parler de l'affaire DSK sur France Inter ce matin !
Parce que tout de même, après ce bal des faux culs, ces déceptions ...
Badinter, ... Qui vient expliquer son indignation sur la façon dont est traité DSK, puisqu'il ne lui ait pas appliqué la présomption d'innocence, en le montrant alpagué par les flics ricains, menotté ...
Ces chœurs automatiques, "le pauvre il est tombé dans un piège" ...
Le Canard Enchaîné qui explique doctement que certes tout le monde sait, mais tout le monde sait quoi ? DSK est présenté comme un libertin et les journalistes sont vertueux de ne pas "entrer dans les chambres à coucher" ...
La France, la belle France, ses séducteurs, son art de l'amour, son respect de la vie privée.
Qui va nous saouler pendant des mois en exposant les échographies de Carla.
Qui appelle "drame passionnel" le meurtre à coups de poings d'une actrice par un chanteur.

Alors oui c'est bien la séduction. C'est agréable les hommes entreprenants.
Oui on a le droit de courir les soirées échangistes.
Mais la France, la société française, a un problème sérieux avec le consentement.

DSK aime [trop] les femmes, c'est sa faiblesse.
De ce qu'on lit à droite à gauche, ce qu'aime DSK, c'est poursuivre, conquérir, soumettre à ses envies, à ses pulsions.
C'est faire craquer à force de textos insistants.

Ben alors, et la présomption d'innocence ? Et si c'est un piège ?
Je parle là de son comportement avéré, pas de cette plainte.
Si c'est un piège ?
Mais si c'est un piège, il est tombé dedans !
Ça change quoi ?
Imaginez une plainte pour corruption de fonctionnaire : ah ben c'était un piège !! donc ça ne compte pas ??

S'il y a une leçon à retenir de cette histoire, ça n'est pas "puissant un jour, misérable le lendemain", ce qui fascine tout le monde - c'est vrai que le coté tragédie antique est fascinant.
S'il y a une leçon à retenir, c'est qu'entre être entreprenant et être violeur, la notion de consentement doit se poser là.
Il faut apprendre à la reconnaitre.
Et arrêter de considérer qu'il s'agit uniquement de la faiblesse d'un homme, de la faiblesse de DSK.
Car il s'agit d'une faiblesse d'éducation, de considération de la femme, profondément, il s'agit de la façon dont une société considère les relations entre les hommes et les femmes.

* ce titre est la reprise d'une expression écrite de Piroska Nagy, ex économiste hongroise au FMI, "séduite" par DSK.

Mais qu'est ce que ce monde là

2011-05-04T23:37:00.003+02:00

Le secrétaire national de mon syndicat, Luc, s'est jeté du 5e étage, dans l'escalier de l'immeuble du Ministère du Travail, quai de Javel.

Je connaissais Luc et militais à ses cotés depuis plus de 20 ans.
Lui, quelques autres et moi, nous avions monté le syndicat CFDT ministère du travail en Ile de France.
Lui, beaucoup d'autres, et moi, nous avions quitté la CFDT suite à sa trahison sur les retraites.
Lui et quelques autres ont créé ce syndicat affilié à la FSU et que j'ai rejoint.

Les 20 et 21 avril, à Javel, j'ai mangé avec Luc et d'autres camarades dans un restaurant thaïlandais. Lors de ces deux jours, j'ai classé avec lui des dossiers syndicaux, parlé d'une victoire juridique devant le Conseil d’État, élaboré des stratégies en vue de futures élections professionnelles. Nous avons aussi débattu du port du voile - nous n'étions pas tout à fait d'accord.
Ce midi, il avait rendez-vous pour déjeuner avec sa femme, une collègue que je connais aussi depuis plus de 20 ans.
Elle est arrivée juste après les pompiers.

Nous sommes terrassés.

Je reviendrai sur ce geste d'une violence inouïe.

Ce que je voulais juste vous dire, c'est que jamais je ne laisserai dire que son suicide est du à "des problèmes personnels".

Je racisme, tu racismes, il ou elle ...

2011-05-03T23:34:00.003+02:00

Ça serait bien de réfléchir sur la définition du mot "racisme".

Il me semble que Didier Goux a raison, sur ce sujet.

Il me semble qu'il y a des ayatollahs de l'anti-racisme.
Une police de la pensée.

Et c'est là où je cale : est ce que l'on doit traquer des "pensées racistes" ? quand alors doit on s'arrêter de penser pour ne pas être raciste ? Est ce que le racisme commence à la pensée ?

A mon sens, on ne peut pas vivre dans une société qui définit le racisme dès la pensée. On ne s'en sortira pas. On va devenir fous.
Il faut séparer la pensée des actes.
Confondre la pensée et l'acte, en matière de racisme, c'est prendre l'intention pour la commission.

Ne relevons pas l'infraction de la pensée, ne verbalisons pas le discours.
Jugeons sur acte.
Lorsqu'on est juge.

(billet dédié à Dorham et à Manu, avec une pensée pour Nicolas, parce que je n'ai pas eu le temps de commenter son billet du 1ier mai, qu'il en avait déjà pondu 10 autres)

Crédit photo : August Sander, bohémians, 1925.

Ici

2011-04-29T18:38:00.015+02:00

Fuir la kètéwilliamisation

prendre des forces

pageots (ex)

distance

silence

immense

(merci à Nicolas, Gaël et Gildan pour l'aide technique)

Janvier frileux gèle la merlesse sur les oeufs.

2011-01-14T23:08:00.004+01:00

J'avoue que j'ai triché un peu : c'est le dicton du 15 janvier (et là peut être que vous, vous n'êtes pas le 14 mais moi si).
Celui du 14 disait : "Janvier chiche d'eau fait le paysan riche".
D'un autre coté, ça n'est pas mal non plus, ça fait économiste rural. Ou contrepèterie. Mais ça fait moins clin d'œil à Suzanne et c'est dommage.
Celui que je préfère c'est celui du 12 janvier. Et comme il faut que j'attende presque un an avant de vous le mettre, je vous le mets maintenant :
Il vaut mieux voir un voleur dans son grenier qu'un laboureur en chemise en janvier

Source : dicton du jour - citation

"Il vaut mieux voir un voleur dans son grenier qu'un laboureur en chemise en janvier".
Ça fait rêver je trouve, l'idée de devoir choisir entre deux rencontres aussi incongrues.

A propos de laboureur, ça me rappelle un Noël organisé par l'association des prestations sociales et culturelles de mon travail. Je ne pouvais pas emmener ma fille au spectacle offert, elle devait avoir entre 5 et 8 ans, et ce sont mes parents qui s'en sont chargé. C'était un spectacle de Dorothé, avec les Musclés. Les Musclés, c'était les boys-band de Dorothée, des types qui faisaient le spectacle autour d'elle. D'ailleurs je ne sais même pas si elle se produisait elle-même.
Mes parents sont rentrés assez furieux, jurant mais un peu tard, qu'on ne les y prendrait plus.
Ils m'avaient expliqué le style musical des Musclés en citant un extrait de paroles qui était celui là : "le paysan dans son champ laboure et le soir quand il rentre retrouver sa femme il la bourre aussi". Véridique juré craché.

Ce qui fait que non, le niveau ne baisse pas tant que ça.

A une autre fois, si vous le voulez bien.

(j'attire votre attention sur la reprise de blogage des sieurs Dorham et Balmeyer, dont les nouveaux blogs s'appellent tous les deux apostrophe s posterous, et même si je n'ai aucune idée de ce que ça peut bien vouloir dire - et que j'ai la flemme de chercher - leur lecture est un vrai délice qui déclenche l'hilarité assez fréquemment voire l'émotion. Ils sont en lien, là, juste dans la colonne de droite).

Festivus Forain

2010-08-20T14:53:00.029+02:00

Et dans les champs les coquelicots se fanent ...

2010-08-11T14:52:00.002+02:00

... en se violaçant
Et en répandant une odeur opiacée.
Guillaume Apollinaire
Ombre de mon amour

Les lotus ont beau naitre dans la boue, les poissons les caressent

2010-07-21T21:38:00.001+02:00

la race

2010-07-08T08:00:00.002+02:00

55e salon d'Art Contemporain - La Fabrique - Montrouge

à Didier Goux, parce qu'il le vaut bien

"Si donc ! qu'il y en a une ! et une belle de race !" qu'il insistait, lui, " et même que c'est la plus belle du monde et bien cocu qui s'en dédit [...]". J'ai tenu ferme, bien entendu : "C'est pas vrai ! la race, ce que t'appelles comme ça, c'est seulement ce grand ramassis de miteux dans mon genre, chassieux, puceux, transis, qui ont échoué ici, poursuivis par la faim, la peste, les tumeurs et le froid, venus vaincus des quatre coins du monde. Ils ne pouvaient pas aller plus loin à cause de la mer. C'est ça la France, et c'est ça les français."

Voyage au bout de la nuit - Louis Ferdinand Céline

Aimer les vieilles dames

2010-07-07T10:05:00.006+02:00

Ca sent le rance et l'antimite.
La vieille Dame est dans son fauteuil rouge, et le Valet lui susurre : "aies confiance, aies confiance ..." et lui présente des chèques à signer.Elle comprend "c'est casher les après skis" quand il dit "c'est pas cher et ils apprécient".
C'est pas cher, c'est vrai.Le remboursement du trop perçu de ses impôts, les 30 millions, c'est 0,18 % du montant estimé de sa fortune personnelle.
De quoi acheter pas mal d'îles.

Alors on solde.
A 87 ans, elle peut bien donner son argent à qui elle veut.
Elle veut le donner à l'homme qui aime les vieilles femmes.
On lui dit : "vous en avez déjà fait votre légataire universel".
Alors elle dit "ah bon ? Je lui ai donné déjà tout ça ?".
Il se peut qu'elle s'en fiche.

Les requins qui lui tournent autour s'amassent depuis quelques années autour de sa table.
Les requins ont été mis en place au pouvoir pour que les vieilles dames finissent leurs jours tranquilles dans un grand fauteuil rouge, en signant des chèques avec des explications qu'elles entendent à peine.
Elle ne va pas aller elle même à la banque retirer 50 000 euros par semaine pour donner à manger aux requins, tout de même.
Elle a des Comptables, des Valets, des Amants, des Gestionnaires, une Conseillère femme du Ministre du Budget et Grand Argentier du Parti au Pouvoir qui l'aident à dépenser son magot.
"J'ai vu le banquier suisse" ils disent à la Vieille Dame, "compte tenu de la loi sur les sous qu'on cache, il pense qu'il vaut mieux les mettre à Singapour, à Hong Kong ou en Uruguay, les 65 millions".
Ca n'est que le double de ce que l'Etat Français lui a "remboursé" pour ne pas qu'elle paie plus que la moitié de ses revenus - sinon c'est pas juste - mais elle le fait.
Parce que peut être, d'une certaine façon, elle s'en fiche.

Les photos sont de François Marie Banier, la première est Madeleine Castaing, la deuxième le 18e arrondissement de Paris en 2005. Le diagramme de l'Affaire Woerth Bettencourt Sarkozy a été mis en ligne par un commentateur du site Mediapart. Ce que j'ai mis dans la bouche de Liliane Bettencourt et des Requins est tiré - et un peu adapté vu ce qu'on peut comprendre de sa surdité - de l'écoute des enregistrements mis en ligne par Médiapart.

Quai Citroën, Paris, mai 2010

2010-05-20T20:51:00.012+02:00

Jour de congé

2010-04-21T19:02:00.008+02:00

Pour toi, parce que je pensais à toi.

Étangs du Méjean, mercredi 21 avril 10, Lattes, Hérault.

Madame rêve.

2010-04-18T23:18:00.003+02:00

La première fois, ça l'avait fait maugréer. Faut dire qu'elle maugréait facilement.
Pensez, vous demandez 40 euros au distributeur, il vous en donne 400. Après, il faut remettre l'argent sur le compte, et encore doit on s'estimer heureux quand les 400 euros ne mettent pas en péril votre compte.
Elle a eu la flemme de remettre l'argent.
Luce faisait ses comptes régulièrement. Au bout de 15 jours, elle s'est aperçu que les 400 euros n'étaient pas débités de son compte.
Elle a laissé passer un mois supplémentaire. Toujours aucune prise en compte de son retrait.
Elle est retournée au distributeur et a demandé 60 euros. A reçu 600.
Ça a perturbé Luce.
Dans son monde, les machines faisaient ce qu'on leur demandait.
Luce n'était pas une femme guillerette.
Un mariage sans gloire ni frisson, puis une quarantaine esseulée, rangée et camouflant l'ennui sous une routine d'occupations associatives. Des projets d'aller vers de l'associatif caritatif à la retraite.
Des discussions avec quelques collègues sur les films d'Art et d'Essai passés dans des salles où l'on entendait l'eau couler dans les tuyaux et dont la pente était inversée, et les fauteuils élimés.
Des fantasmes indignes de Bashung et de Madame qui rêve – de formes oblongues – un cœur d'artichaut blindé par l'amertume et la résignation.
Ce qui faisait rire Luce secrètement était d'introduire dans la conversation des mots inconnus visiblement de ses collègues que ça mettait mal à l'aise. On la trouvait gentille mais un peu snob.
Luce utilisait des mots tels que valétudinaire et atrabilaire.
Surtout quand elle était dans sa période en rimes finales.
Dans le fond, les mots lui servaient à ceinturer un désir de délire.

Toujours est il que cet argent distribué sans demande – mais non sans envie - la désarçonnait. Que fallait il faire ? Luce était quasi sur le point de rentrer dans la banque et signaler le fait.
Mais elle n'en avait pas fondamentalement envie.
Elle décida de garder l'argent, de ne rien dire à la banque et de continuer à guetter son compte.
Et d'aviser après un mois sans nouvelle.
Luce était tellement plongée dans ses réflexions qu'elle oublia d'en acheter ses fruits et légumes au Spar.

Quand le mois fut écoulé sans que qui que ce soit ne lui signale un retrait sur son compte et sans qu'elle n'entende parler de dysfonctionnements bancaires – le distributeur impassible continuait à lui faire de l'œil chaque fois qu'elle passait devant – Luce pris une décision.
Elle allait faire une opération qu'elle appelait in petto « l'opération Jackpot ».
Luce retira de son compte épargne logement 12 000 euros et les plaça sur son compte courant, histoire de couvrir ses arrières.
Puis vérifiant que personne n'était présent aux alentours, et qu'aucune caméra nouvelle n'était placée pour repérer une malfaitrice sournoise, elle tapota son code pour retirer 1 200 euros. C'était le maximum qu'il était autorisé de retirer sur une semaine.
Elle reçut 12 000 euros.
Luce ouvrit un portefeuille de titres dans une autre banque et y plaça son argent liquide.
Elle rougit un peu lorsque le conseiller financier lui jeta un regard surpris en voyant ses billets.

Elle se donna 6 mois pour décider d'une dépense éventuelle de cet argent, six mois pendant lesquels elle allait retirer du liquide au début chaque semaine et après plus souvent.
Ce qu'elle fit.
Luce s'aperçut également que les limites de retrait ne jouaient pas, et que la somme qu'elle demandait au distributeur était automatiquement multipliée par 10 quelque soit la banque.
A la fin des six mois, Luce avait un portefeuille de titres qui se montait à 783 000 euros.
Aucune réaction des banques, aucun écho dans la presse, c'était comme si Luce et ses retraits étaient transparents au monde.
Elle prit une disponibilité à son travail.

Luce partit trois semaine dans un centre de thalassothérapie de luxe, aux Seychelles.
Au retour, elle fit la tournée de tous les créateurs de mode de la ville et changea sa garde robe de fond en comble.
Elle souscrit un abonnement pour des massages sophistiqués et musqués, elle s'offrit un home cinéma. Puis les services d'un gigolo et elle rêva de formes oblongues.
Une année passa comme un rêve.
Elle mincit avec sa coach en diététique, se relooka avec son coach en image, se mit à l'exercice physique avec son coach d'expression corporelle.
Elle s'acheta un cabriolet sport avec climatisation, et projeta de s'offrir l'appartement d'architecte situé au dernier étage de l'immeuble le plus haut de la ville. Avec terrasse de 120 m². Il lui faudrait un jardinier.
Elle acheta la galerie d'art la plus renommée de sa ville et joua les mécènes avec des jeunes artistes qui réinventaient le Suprématisme et tombaient immanquablement amoureux d'elle. Plus besoin de gigolo.
Luce s'offrit des addictions. Tournées de casino, achats compulsifs de bijoux, et elle tâta de la cocaïne. L'idée qu'elle pourrait s'offrir un coach en cocaïne la faisait beaucoup rire.
Son vocabulaire avait totalement changé. Maintenant, elle disait « c'est top », par exemple. Ou « il est trop choux ».
Puis Luce fit connaissance d'un rentier milanais de 62 ans, qui parlait couramment français, en surfant un jour d'ennui, sur un site de « chat à la roulette » et elle connut le grand amour.

Tout ce conte de fée un peu Chamallow dura exactement 3 ans, 10 mois et 3 jours et demi.

Un midi, alors que Luce n'en avait pas l'utilité réelle mais éprouvait le besoin impérieux de vérifier si « ça roule toujours », elle traversa une rue pour se diriger vers le distributeur et mourut renversée par une voiture.

Derrière une porte, sur laquelle il y avait inscrit « URPA - Unité de Recherche de Philosophie Appliquée », on entendait des bruits de dispute.
- Mais purée Satan, tu n'as pas pu t'en empêcher !! C'est vraiment pas malin !!
- Bah j'en ai marre de cette gourdasse, ça fait presque quatre ans qu'elle m'ennuie, ça commençait à bien faire !!
- Il faut toujours que tu prennes des initiatives intempestives !! tu as tout gâché !!
- des gnignissiatives gnintempestives gnagnagna …
Satan était volontiers moqueur.
Surtout lorsqu'il venait de subir une overdose d'ennui.
- Tu aurais pu laisser Luce y faire …
Dieu était volontiers primesautier.
Surtout que sans l'avouer, il commençait sérieusement à s'ennuyer aussi.
- ahah elle est bien bonne et inattendue celle-là ! Ce que tu peux être gland tout de même …
- et toi là, tu t'es vu à arrêter brusquement un travail de quatre ans ? On allait enfin savoir !
- Mais notre sujet d'expérience est mal choisi, cette femme n'a aucune ambition, elle est petite, voilà, petite, commune, prévisible comme, comme … comme un curé devant son autel tiens !!
- dis donc, je te permets pas !
- Bon j'en ai marre, je me tire !
Et Satan sort en claquant la porte.
- tsssss … j'en ai marre de travailler avec cet abruti ! Presque quatre ans d'effort et voilà, un mouvement d'humeur … On ne saura jamais si l'argent fait le bonheur ou pas …

Farou'ch

2010-04-10T10:45:00.001+02:00

C'est de nos corps dont je te parle (3 sur 3)

2010-04-05T23:30:00.004+02:00

Il y eut des humiliations, tu t'en souviens, des mépris et de la prostitution.
C'était exhibitions sur exhibitions, le spectacle permanent de la dignité abolie, on aurait dit des oies gavées pour le Noël. Défilaient devant nos paupières alourdies des corps sans existence, pressés pour leur quart d'heure de gloire. Le canapé était la chaise sur laquelle l'électricité allait passer.
C'était alors le corps modèle, celui qui allait faire gagner un jeu sans joie, celui qui servait à nos yeux de voyeurs.
Dans un état d'hypnose dans lequel nous nous étions perdus, de tristes pitres nous faisaient prendre des paris en des enchères dépressives. Qui allait tromper qui, qui allait devant les caméras, coucher avec qui, qui allait pleurer le plus, qui allait agresser qui, jusqu'à quel point, qu'allait il se passer devant un feu censé être tribal et qui n'arrivait qu'à être pitoyable. Qui allait électrifier qui.
En guise de divertissement, un décérébrage, une trépanation, l'aspiration de l'instinct de survie.
Ça se passait sur des iles paradisiaques ou dans des lofts reconstitués, au fin fond d'une banlieue parisienne désertée.
C'est d'un détournement dont je te parle.
Le corps calibré pour un désir artificiel, la perte de la sauvagerie, l'oubli de ce que ton corps subit.
L'effacement progressif d'une réalité toute sociale.
Le corps est là pour la mise en scène, ton corps sert à des expériences, que l'on dit des jeux, et c'est tout.
Pendant que sur des iles où tu n'iras jamais, sont amassés des mannequins appelés tentateurs, pendant que l'on débat sur le pouvoir des uns de traiter en objet le corps des autres – et abaisse la manette, ça ne fait pas mal – c'est ton corps qu'on enfouit, que l'on foule aux pieds.

Mercredi 17 mars dernier, 1 500 à 2 000 mineurs et veuves de mineurs sont venus manifester à Paris, entre la Caisse Nationale des Mines et le Ministère de la Santé. Ça ne fait que quelques centaines de mètres. La moyenne d'âge des manifestants était entre 60 et 75 ans.
C'était une manifestation à l'appel d'une intersyndicale des cinq grandes confédérations CGT, CFDT, FO, CFTC et CGC.
Le 31 décembre 2009, un décret a supprimé des avantages octroyés par le régime spécial des mines, régime pour lequel il fallait cotiser davantage que le régime général.
Jusqu'à cette date, certains frais entrainés par des soins étaient entièrement pris en charge par ce régime.
Après, plus. Ils venaient d'en être informés par un courrier de leur sécu.
Ainsi par exemple, le transport en ambulance vers un professionnel de santé, les déplacements et l'hébergement liés aux cures. Fin également de la prise en charge des médicaments achetés en dehors des 63 pharmacies minières.
Le régime d'assurance maladie des mines, créé en 1946, a 180 000 affiliés. 68 000 sont classés en Affections Longues Durée et 95 000 en maladie professionnelles, non concernés par ces mesures.
Restent donc 17 000 personnes, dont 7 000 actifs. 10 000 anciens mineurs ou veuves de mineurs, les plus concernés par ce décret du 31 décembre étaient donc représentés par 1 500 à 2 000 manifestants.
Jean Lepczynski, 73 ans, ancien mineur de la mine d'Arenberg (Nord) – celle où le film Germinal a été tourné – dit : « Quand on est arrivés de Pologne, les moins productifs étaient renvoyés chez eux avec leur baluchon, moi je suis descendu dans la mine à 14 ans, et quand une mine fermait, on me mettait dans une autre, et là on veut nous croquer nos petits avantages, à nous et à nos veuves ».
Les manifestants réclament qu'on attendent qu'ils meurent, car cela ne saurait tarder.

Trois médias ont parlé des mineurs : un article complet dans l'Est Eclair, (d'où ces informations sont tirées), un bref article dans le Midi Libre, et un communiqué de France Info (repris par France Inter).

Une seule personnalité politique s'est exprimée à ce propos : Marine Le Pen, qui a demandé au gouvernement de supprimer « l'ignoble décret ».

tableau : Gustave Caillebotte, Les Raboteurs de parquet.

C'est de nos corps dont je te parle (2 sur 3)

2010-03-27T23:42:00.004+01:00

Il y eut des élancements, tu t'en souviens, des raideurs et des génuflexions imposées.
C'était révérences contre révérences, dans un monde à jamais cloisonné, on aurait dit des prisonniers, des clones de Chaplin des Temps Modernes. Rèsonnaient les ritournelles sinistres des fiefs abandonnés reconvertis en espaces culturels, Trucks, Saviem, RVI, SMN, Jaeger, Blaupunkt, Valéo, une armée de 20 000 soldats, du temps où les manifestations se clôturaient à coups de nerfs de bœuf, avant le temps des ballons d'une fête décérébrée et désenchantée.
La fierté était une victoire secrète gagnée de haute lutte méconnue de tous.
C'était alors le corps contraint, plié, ployé, les chantiers en joug contre les Turcs, le sel de mer qui ronge la peau, à secouer les poches pour les ostréiculteurs, le maraîchage, pour les endives et les carottes, les grottes souterraines de Fleury, anciennes carrières de pierres, puis anciens abris antiaériens, aujourd'hui théâtre pour les champignonnières, où encore, l'humidité qui gagne, celle qui décape.
Le ramassage des pommes qui casse les reins.
L'ère « du bagne et de la galère réunis » était arrivée.
Nous quittions les villes au petit matin, pour arriver sur les quais d'embarquement, étrange frontière où nous montrions nos badges, pour être enfournés dans des camionnettes roulant les 700 mètres jusqu'au ferry, et il fallait ajouter une demie heure de transit glacé à notre heure de trajet dans la nuit blême.
Nous nous tenions au presque garde à vous en haie d'honneur pour les passagers nous ignorant, et nous nous entrainions à devenir invisibles, tels les cordages lovés sur le quai.
Le ferry vidé, le combat pouvait commencer.
Nous courrions dans les coursives où nous ne pouvions nous croiser que de profil, nous entrions dans la cabine meublée de quatre lits superposés, et nous plongions dans le cabinet de toilette. Il convenait de savoir se mettre à genoux plus vite qu'à son tour, nettoyer le carrelage, pulvériser le produit du sol au plafond, sécher au chiffon qui sèche, désinfecter au chiffon qui désinfecte, astiquer les WC, changer le papier toilette, les gobelets, la savonnette, vérifier le rideau.
Le mot d'ordre était « pas de poil, pas de goutte ». Nous avions trois minutes pour faire le cabinet de toilette.
D'autres pendant ce temps, faisaient les bannettes – changeaient les draps – et passaient l'aspirateur.
Rappelle toi, les genoux qui doublent de volume, les bras envahis par les fourmis, les épaules qui tirent, la tête qui cogne, la chaleur, les six kilos perdus le premier mois.
Les mains rougies et crevassées, des ongles de bêtes au pré, les cheveux collants, la sensation de souillure, l'odeur de peine et d'effort.
Nous faisions à plusieurs une heure de route, pour une demie heure de transit aller et une autre retour, une autre heure de route, et à la fin, une heure de travail, six jours par semaine, repos le mercredi, 250 euros par mois.
La tartine dans la poche, et on retarde le moment de la manger, on l'émiette, on y pense.
Les cigarettes servent de coupe faim, de révolte pitoyable, d'écran contre la nuit, et les embrasements des muscles étaient là pour nous remémorer notre corps de supplice.
Équipe de la fin de la nuit, équipe du soir, le temps est haché et autiste et on ne sait plus si on a faim ou sommeil.
Nous avions alors une obligation d'effacement, sempiternels fantômes, la vie devait se dérouler comme si nous n'étions pas, et laisser pour les autres du neuf en permanence, du propre et du vierge.
Tels des stigmates honteux, nous essayions de cacher la rébellion musculaire, de retrouver haletants le rythme disparu d'une journée hachée entre les chantiers dispersés aux quatre coins d'une ville indifférente.
Dans un monde de jungle, jamais pacifié, nous vivions le temps du corps volé.

Florence Aubenas a écrit "Le quai de Ouistreham", Editions de l'Olivier, 19 euros.
A lire d'urgence, surtout si l'on croit qu'il n'y a plus de lutte des classes.

C'est de nos corps dont je te parle (1 sur 3)

2010-03-23T20:31:00.003+01:00

Il y eut des enlacements, tu t'en souviens, des moiteurs et des reptations.
C'était gémissements contre gémissements, un monde à jamais éloigné, on aurait dit des réfugiés 20 000 lieux sous les mers. Défilaient des poissons invisibles qui béaient en approbations muettes, dont on se passait bien. Le lit était une île gagnée de haute lutte méconnue de tous.
C'était alors le corps choral, la gemélléité enfin retrouvée, nous étions souples, secrets et affranchis.
Le mot d'ordre était aux soumissions consenties sous le joug de chaque minute ensemble, dans un désordre château-fort, et nous remplissions les douves d'oripeaux devenus pelures, oriflammes abandonnées au sol pour un rituel inlassable.
Nous quittions les clairières pour visiter les lisières, et rallions la meute tacite des animaux sauvages approchant l'eau en glissements furtifs, chuchotant chacun la bouche dans l'oreille de l'autre.
Dans une langue venue d'ailleurs, nous échangions des borborygmes dépourvus de contresens.
Nous repeignions tout en rouge et tenions à bout de bras l'allumette du brasier, défiant quiconque d'approcher. Le combat pouvait commencer.
Il nous laissait exsangues, comme un retrait des eaux, la Bastille après la prise, le bercement infini des cieux. Il ne nous restait qu'à planter le drapeau de la conquête et à s'endormir.
Tels des tatouages revendiqués, nous portions fièrement pendant les heures suivantes les stigmates du corps fêté, zébrures, traces de morsures, hématomes ou tiraillements de tendons, des pieds aux cheveux, cachés derrière nos prunelles.
Dans un monde sauvage, jamais rassasiés, nous vivions le temps du corps célébré.

23 mars

2010-03-23T18:20:00.006+01:00

Vélos et voisins

2010-03-21T22:02:00.003+01:00

(pastel réalisé il y a 5 ans environ)

J'avais mis mon vélo sur le dos, pour remettre la roue dont j'avais fait changer la chambre à air.
Évidemment, il fallait de nouveau régler les freins.
Freins qui frottent, efforts inutiles.
J'avais la bonne clef six pans.
Il est arrivé, en ahanant, sur un vélo tellement petit que ses genoux lui arrivaient sous le menton.
Je lui ai donné dix ou onze ans.
Il a fait semblant de ne pas me voir, en passant devant mon garage où j'étais installée, avec une cuvette, une éponge, et une bombe de graisse pour les engrenages.
J'étais optimiste, il me restait juste à laver et graisser, je me disais.
Je lui ai jeté un œil en coin, il a continuer à faire le tour de l'espace vert.
Quand il est revenu, il avait un superbe vélo et un casque vaguement posé sur la tête, genre vététiste vétéran.
Je lui ai lancé, narquoise, ah tu as changé de vélo !
Du coup, il s'est arrêté.
Il m'a dit que oui, l'autre était vraiment trop petit, avec un sourire indulgent pour le fait que je n'avais pas remarqué ce détail.
Je continue d'essayer de régler la mâchoire des freins.
Si je desserre trop, la poignée est trop lâche, si je serre normal, ça frotte.
Je commence à me dire que ces vélos, c'est de la mauvaise qualité.
Il s'approche et me dit, toi aussi tu fais du vélo.
Oui je lui réponds, enfin, quand je n'ai pas de problème de réglage de freins.
Il me demande ce qu'ils ont, je lui explique.
Il me demande pourquoi il y a une cuvette.
Je lui dis que je lave et je graisse.
Il voit la bombe et me dit, ah c'est bien la graisse en bombe.
Je lui demande d'où vient son vélo. Il me dit que c'est un Bmx, offert par son oncle qui le laissait rouiller dehors. Pour faire des figures, il me précise.
Je lui dis ah oui je sais, et tu en fais ? Il prend un air modeste et me dit naaan.
Je lui conseille d'aller dans un club, alors, et il me dit qu'il va dans celui de son père.

Il repart faire un tour et le revoilà.
Alors, tu n'y arrives pas il me demande.
Je dis non et ça m'agace.
Il me dit attend je vais chercher de l'aide et il revient en me disant, mon père il ne veut pas venir.
Je lui dis c'est normal, ne va pas le déranger !
Il repart, revient, et me dit si tu y vas il va regarder.
Je remets le vélo sur le ventre, et me dirige vers un garage de l'autre coté de l'espace vert, ma clef six pans à la main.
Son père se penche sur le problème, pendant que son fils sort une patinette électrique de leur garage et entreprend de m'expliquer comment ça marche.
Le père me dit qu'il faudrait graisser le ressort des mâchoires, en lavant le vélo au karcher avant.
Par exemple pas très loin, là où on lave les voitures à Carrefour.
Il arrive à régler les freins, puis part un peu avec le vélo pour le tester.
Son fils m'explique les patinettes qu'il a eues.
Le père revient, je n'ai plus qu'à emmener mon vélo à Carrefour.

Je les remercie chaleureusement.
Après avoir rentré le vélo dans mon garage, je vois le fils au loin, assis, appuyé contre le garage voisin au leur.
Je lève le bras et lui fais un grand signe d'au revoir.
Il me répond silencieusement.

J'irais à Carrefour mardi, c'est grève.

Non, je n'ai pas envie d'un bébé

2010-03-21T21:26:00.001+01:00

juste de les dessiner !

La soumission du matador, l'insoumission du matamore

2010-03-16T21:57:00.004+01:00

J'ai traversé de longs tunnels blancs, imposant des silences ouatés. Le paysage se givrait sous mes yeux, préparant une arrivée sur un quai, imaginée en détails précis et aveugles.
Plus tard, tu as soulevé un rideau, des flocons implacables formaient un store entre deux monde, celui où nous étions et celui où nous n'étions pas.
Nous nous sommes faufilés et à tâtons, nous avons ouvert des portières ensevelies, à la recherche du Dernier Igloo. Nous avons tapé nos pieds contre le sol à l'entrée, pendant que le chef nous disait que les serveurs restant allaient pour certains, faire quelques kilomètres en scooter pour rentrer, dans la nuit. Comme je suggérai l'inhumanité, le chef a vanté l'intrépidité. Je m'attendais à ce qu'il nous affirme, ce sont des Warriors.
Nous avons diné pas loin de la flambée.
A la table d'à coté, il y avait ces deux types mal rasés.
L'un avait des yeux bleus en tête d'épingle, brillants et fiévreux. Il nous a raconté qu'il mangeait tout le temps au restaurant et qu'il se procurait des réductions sur Internet.
Nous n'avons pas compris ce qu'ils faisaient, comme job. Je ne sais pas pourquoi, je leur ai imaginé des missions pas très glorieuses, des nettoyeurs d'entreprises en faillite, des récupérateurs de locaux en déshérence, des types désabusés et détachés, pas de sweet home.
De nouveau dehors, la ville s'était vidée de toute trace de vie, sauf, rappelle toi, cet homme qui seul dans le rond point, faisait un bonhomme de neige, une envie irrésistible, comme de shooter dans les marrons, de faire stresser les pigeons, ou d'éclater les bulles du plastique bulle.

Le dimanche d'après, c'était le printemps et les électeurs allaient aux urnes en tee-shirt.
Presque 305 000 voix pour l'enfant du pays, celui que les parisiens ont essayé d'écarter.
Aujourd'hui, plus matois que jamais, avec une douceur assassine, il dit mais je tends la main à Mandroux, Mandroux, vous savez, elle me fait de la peine.
Jamais il ne sera démis, comment ne l'ont ils pas compris, cela reste un mystère.
Il est le Cacique, le gagnant de comédie, le Roi de la Comédie.
Ses tentatives de baptême pour les Septimaniens, d'importation de la statue de Lénine, tout lui est pardonné, la défense se fait toute seule, les phrases reprochées sont tellement sorties de leur contexte, que l'électeur lui, n'oublie pas les livres gratuits dans les lycées, l'aménagement des rives du Rhône, la bataille sur l'usine d'incinération, le Front National bouté hors du Conseil Régional, les budgets régionaux votés à l'unanimité, y compris des maires UMP.
Néanmoins, Frêche ne devrait pas considérer avec tant de condescendance Hélène Mandroux, une des six femmes à être à la tête d'une ville de plus de 100 000 habitants, médecin de formation. Il ne s'agit pas de gourmander une petite fille, encore moins d'humilier. Frêche devrait savoir, avec son expérience, qu'il faut éviter d'humilier lorsqu'on le peut.
D'autant que le score de 8,6 % du Front de Gauche dépasse le score du PS, de 7,74 %.
Et que celui d'EE est de 9,12. Alors Frêche a beau jeu de dire qu'il tend la main, mais, avec 50 % d'abstention et un total de 25 % des voix qui lui ont échappées, le matamore local n'est pas si bien pourvu que ce que cela peut sembler.
Même si le maintien sur son siège, dimanche prochain, est assuré.

Joli mois de mars.
Contrasté.
Un mois pour le souvenir - dans 120 ans.
Et même pas fini.

Vierge à l'enfant calin

2010-03-13T13:25:00.002+01:00

André et moi

2010-03-06T10:32:00.004+01:00

J'ai rencontré André Dussolier dans l'ascenseur.
Enfin, son fils sûrement.
Ca m'a tellement étonnée sur le coup, que je l'ai regardé et j'ai failli lui dire bonjour !
"bonjour André !" que je lui aurais dit bêtement.
Et lui il m'aurait dit "vous faites erreur" et moi j'aurais répondu "si ça n'est lui c'est donc son fils !".
Et c'est comme ça qu'on ne se serait pas compris, André Dussolier et moi. Enfin son fils.

L'immeuble de l'ascenseur d'André Dussolier a 20 étages.
Ce qui n'est pas si haut quand on pense à Dubaï.
Même si je ne pense pas si souvent que ça à Dubaï.
Pour entrer, soit il faut montrer une pièce d'identité aux hôtesses de derrière le comptoir, soit il faut posséder une carte d'initié.
Moi j'ai une carte d'initiée. Je la passe dans les portiques où il n'y a pas marqué visiteurs. Et les portiques s'ouvrent et après, je me dirige tout droit vers le bon coté des ascenseurs. Pour les étages de 1 à 10, c'est à gauche, pour les autres, à droite.
Je vais à gauche parce que je vais au 5e étage.
Mais un jour, j'irai à droite, pour voir s'il y a un treizième étage. Je suis comme ça moi, aventureuse et exploratrice.
J'ai la clef du local, celle qui ouvre la première des trois portes.
La vue donne sur la Seine, quai de Javel.
Une fois installée dans le local, je range dans mon sac, toujours dans la même poche extérieure, pour ne pas chercher partout après, la clef, puis la carte d'initié. A coté de la carte de la cantine, qui est au rez de chaussée, à l'étage d'en dessous de la sortie si bien que c'est en fait un rez de jardin. C'est mieux pour la luminosité naturelle.

A mon bureau d'origine aussi il y a toutes sortes de badges.
Il faut un badge pour ouvrir la petite porte sur le coté par où on rentre quand le public ne peut pas rentrer par la grande porte et donc nous non plus.
Il faut un badge pour faire biper la pointeuse.
Et puis depuis peu, on va changer les petites imprimantes pour les remplacer par des gros copieurs imprimantes, un seul par étage.
Si bien qu'on a soulevé des problèmes de confidentialité, forcément.
Pour retirer vos photocopies commandées depuis votre poste, vous aurez un badge, que l'on nous a dit. Comme ça, le copieur ne donne pas à n'importe qui vos photocopies. Et puis ça permet de contrôler la consommation de papier.
Quand on commence à vous dire que l'on veut contrôler la consommation, ça veut dire qu'il faut arrêter de consommer. Ils espèrent aussi un peu qu'on ne va pas se lever pour aller avec son badge, chercher juste une photocopie, à l'autre bout du couloir, et que l'on va donc hésiter à quitter son poste. Et ne plus demander de photocopie pour un oui ou pour un non. C'est vrai ça, qu'ils nous disent, il y a des gens qui ne savent pas se contenter de lire sur écran, il faut qu'ils impriment absolument. Inutilement. Là, ils y réfléchiront à deux fois.
C'est le Siège qui a décidé ça, maintenant qu'on a un Siège comme dans les grandes entreprises.
Et depuis le 1ier janvier, je travaille dans une Unité Territoriale.
Au début, ils n'avaient pas beaucoup réfléchi au Siège - ils étaient trop occupés à y trouver des sièges - et ils avaient nommés les anciens directeurs de direction départementale, Responsable. Mais ça faisait Responsable d'Unité Territoriale et donc les Directeurs, qui tiennent à leur dignité, ont refusé d'être en RUT tout le temps.
Maintenant, ils sont Chef, ça fait CUT, c'est plus digne.
Du Siège, un collègue a pris de la promotion et a été affecté dans mon UT, sur un poste de responsable des Services Généraux.
J'aime beaucoup ce collègue parce qu'il a un regard rieur derrière ses lunettes, une grosse moustache qui tremble à peine quand il raconte des trucs totalement ironiques.
Pour commencer ses fonctions, il est passé dans les bureaux pour voir où on peut installer les gros photocopieurs envoyés du Siège.
Il y a quelques mois, j'avais commencé une campagne sur cette opération, qui prévoyait une seule machine par étage. Peu à peu, c'est passé à deux machines.
Le collègue me dit, non mais là, au cinquième étage - mon bureau est au 5e étage derrière l'ascenseur - on va mettre trois photocopieurs.
J'ai un doute : ne chercherait on pas à museler mon expression revendicative avec un photocopieur, fut il couleurs ?
Le collègue m'explique l'histoire des badges pour faire sortir la photocopie.
Je le regarde et je lui dis mais dans quel monde on vit, tu te rends compte, il faut un badge pour entrer dans l'immeuble, un autre pour pointer et là, un troisième pour avoir une misérable photocopie - fut elle couleurs !
Sa moustache tremble un chouïa, puis ses yeux s'allument.
Ah si ça n'est pas le même badge pour entrer que pour pointer, c'est pas normal, qu'il me répond rieur.

Je me penche illico sur une stratégie de lutte contre les badges.

A part ça, la vie est belle.

Où l'on découvre que je n'ai pas un avis pertinent sur tout

2010-03-06T09:51:00.003+01:00

Mtislav, qui vient parfois de son sud ouest un petit sac à dos sur le dos et un sourire sous le nez, a un blog que j'aime fréquenter, c'est marqué dans la colonne à droite là, ô lecteur attentif.
Si on prend le temps de le suivre dans ses écrits, Mtislav vous emmène parfois dans une autre dimension, mais parfois pas.
Il a des titres de rubrique que je lui jalouse férocement : "décroissance de l'intime" par exemple, mais aussi la très belle "fondation Mtislav pour la foi".
Je n'ai absolument aucune idée sur la façon dont Mtislav répartit ses billets dans ses rubriques, mais accepter de renoncer à comprendre parfaitement le cheminement des pensées mtislaviennes fait partie du charme de l'existence.

Juste avant un billet sur les princesses, leurs dents et leur nez, et sur Kurt Wallender, ce Derrick du Nord, Mtislav, dans la rubrique de sa Fondation, a écrit un billet sur le micro-crédit. C'est un billet documenté et sérieux.
A la fin, le Mtislav facétieux me tague pour que je dise ce que je pense du micro-crédit.
Damned.
Dans les commentaires, il y a un petit échange entre Monsieur Poireau, Lucia Mel et Balmeyer, d'où il ressort d'une part qu'il vaut quand même mieux agir local, et que d'autre part, la gauche devrait investir le champ de l'économie et défendre la création d'entreprise.
Bon.
A partir du moment où des choses aussi intelligentes ont déjà été dit, comment voulez vous que je passe pour une femme réfléchie, qui a un avis pertinent et tout ça moi ?
Alors, ma contribution sera la suivante, dédiée à Nicolas :
Ce matin, sur France Inter, ils parlaient des Brèves de Comptoir.
Il y a un type, lessivé, essoré, pauvre quoi, qui dit :
"A la Caisse d'Epargne, c'est un écureuil, au Crédit Lyonnais, c'est un lion. Quand ils veulent nous baiser, c'est toujours avec une peluche".

J'ai mis des liens partout pour railler Didier Goux, qui n'aime pas les liens et aussi en clin d'oeil à quelqu'un, cherchez pas, vous ne le connaissez pas.

Chroniques désenchantées 1

2010-02-21T22:16:00.003+01:00

Parfois se demander s'il est enviable de ne pas pouvoir raconter d'autres choses que ce que l'on vit, et parfois comment ne pas raconter autre chose.

Un prénom qui passe, un pseudo, des histoires dans la tête, des envies de moqueries acides, de conte cruel et amoral, des petites tortures.

Dans « c'est ici que je vis », des terrains vagues pelés peuplés d'êtres survivants à qui mieux mieux et d'animaux miteux, au nord de Barcelone, dans une Catalogne dure, primaire, et infiniment lointaine.

Arnau élève des oiseaux chanteurs qu'il fait concourir.

Il apporte la cage aux concours et devant les jurés, les oiseaux trillent en se balançant pire que Gilbert Montagné, « What you ask of me is just to be your clown … No, no don't let me play the Fool ». Il aime tant ses oiseaux qu'il refuse de vendre le champion. Il décide de gagner de l'argent avec son oncle, joué par Sergi Lopez, en pariant plutôt sur des courses de lévriers. Quand il croise un fenec à bout de vie, il l'ajoute dans sa cabane et à ses amours. Mais les amours ne peuvent que s'entretuer, décevoir, trahir, s'échapper, tels des rêves illégaux enterrés sous les lignes électriques hautes tensions surplombant l'herbe rase et les roches dénudées.

Allons y.

Synopsis : Yves a 53 ans. C'est pas mal galère. Il décide de s'amuser, notamment avec les femmes. Il va se mettre à draguer pour s'apercevoir qu'il est dans l'impuissance et ne jamais dépasser le stade du virtuel. Il est un peu ridicule. Parallèlement, on assiste à la vie de son ancienne compagne et de l'histoire d'amour infinie d'une autre femme pour elle. Ça paraît pas très intéressant vu comme ça, mais ça peut être marrant, quien sabe.

tilidom.com

Penser moins (ou plus du tout)

2010-02-11T15:38:00.010+01:00

Siu Lan Ko, née en Chine, a 33 ans.
Elle a grandi à Hong Kong, est diplômée de sociologie, et a été ouvrière en Chine mais aussi étudiante à l'Ecole Nationale Supérieure des Beaux Arts (ENSAB) de Paris, sur les quais de Seine.
Depuis 2002, elle fait de l'art performance, utilisant des gestes simples et des matériaux organiques.
Elle mène une réflexion sur la remise en cause du concept de développement et son impact et sur la politique et les slogans.

Actuellement elle participe à un programme de recherche artistique à l'ENSAB, qui s'appelle La Seine (réunissant des étudiants de Londres et de Singapour), sur le projet "Week-end de sept jours".
Dans ce cadre là, elle a installé quatre banderoles le long des murs de l'ENSAB. Chaque banderole noire affichait un de ces quatre mots : "gagner", "travailler", "plus" et "moins".

Mais voilà, en quelques heures, son installation a été retirée des façades du bâtiment.
Motif donné par le directeur de l'Ecole : "œuvre trop provoquante pour être installée sur les quais de la Seine."

Comme dit Siu Lan Ko :

Mais, qui s'en soucie ?

voir article Libération

Tu m'as dit que tu n'aimes pas Montpellier (3)

2010-02-08T15:18:00.009+01:00

j'habite un bateau sur un pré

j'habite une cabane avec parking

j'habite un camion rouge sous un arbre

Et parfois une étagère à bateaux

j'habite au bord de la route

Et c'est pas toujours le cirque

j'habite au 128 (même pas vrai)

Tu m'as dit que tu n'aimes pas Montpellier (2)

2010-02-08T15:06:00.011+01:00

Tu m'as dit que tu n'aimes pas Montpellier (1)

2010-02-08T14:52:00.000+01:00

Tagstore

Tag SMB

Place du Nombre d'Or

Place Saint Côme

Joueur de sax au bord du Lez

Les bords du Lez

Doux enlacements des jours heureux

2010-02-07T09:57:00.000+01:00

Ilham Moussaïd

J'étais partie pour vous parler de mon indignation provoquée par la candidature d'une militante NPA voilée, Ilham Moussaïd, pour les régionales.
Si même les gauchistes se mettent à transiger sur la laïcité pour racoler des voix, où va t on ?
C'est une erreur, à mon avis, de penser que tout anticapitaliste peut être un allié objectif, tant qu'il lutte contre le Grand Satan.
Les intégristes de tous poils n'ont jamais été anticapitalistes.
Ca se saurait.
Ceux qui trouvent normal, voire prônent, le port du voile pour les femmes, sont anticapitaliste tant que ça n'est pas leur capitalisme qui domine.
C'est une erreur du NPA, mais plus que ça.
Je me sens trahie, trahie qu'une femme voilée puisse représenter le gauchisme.
Déjà qu'on n'a plus de gauche traditionnelle ...

Manif NPA à Copenhague

Je précise tout de même que Martine Aubry venant donner la leçon au "petit facteur" n'arrange pas mes nausées.
Parce que comme championne de la laïcité, elle se pose là : opposition à la loi interdisant les signes religieux ostensibles à l'école, piscine à créneaux horaires pour les femmes voilées, "accompagnement positif" de la construction de l'Institut Privé musulman, liste électorale de synthèse avec le doyen de l'Institut Catholique, création de la Fondation Face, la bonne conscience chrétienne des grands patrons, et autres prises de positions, montrant que le NPA est loin d'inaugurer la drague de l'électorat religieux.

Avec un président qui affirme que le curé est meilleur éducateur que l'instituteur, on n'est pas sorti de l'auberge laïque.

Mais il y a autre chose.

Alors que je parlais avec un ami de la façon de faire le café, je lui racontais comment mon père m'avait appris à le faire juste pour lui.
Il fallait faire chauffer de l'eau, dans une casserole, et arrêter le feu juste à l'apparition des petites bulles.
Une espèce de surtasse en inox était posée sur la tasse. Au centre, il y avait l'axe autour duquel on vissait un couvercle qui venait compresser le café moulu.
Tout l'art consistait à visser en tassant juste comme il faut le café, pour ne pas qu'il soit amer, ni, pire, du jus de chaussette.

Sculpture de bois à l'entrée d'un mas de Petite Camargue

Des souvenirs en appelant d'autres, d'un seul coup m'est revenu celui de mes parents, au milieu de la cuisine, d'un jaune et d'un orange éblouissants, s'enlaçant.
Et nous, mon frère et moi, petits, venant réclamer notre part d'étreinte, inclus dans le cercle, et la chanson binaire, deux notes hunnnnn hunnnnn, la première plus haute que la deuxième, émanant du haut de cette tour de chair, mélopée qui berce, mélopée de l'amour familial.

Et depuis, cette pensée, du bonheur que l'on a eut, de la chance que l'on a eut, d'avoir ce bonheur là.

La danse de Matisse

It's a Free World !

2010-02-05T21:39:00.000+01:00

Chère Direction,

Suite à la consultation de votre site (annuaire) sur Internet, je me permets de m'adresser à vous au nom de WORKARD pour demander si vous êtes intéressé à notre soutien dans le recrutement du personnel pour votre société en tant que spécialiste de bâtiment polyvalents et qualifiés dans les travaux de menuiserie, de charpente.

En général, nous nous spécialisons dans le secteur BTP et sommes capables de trouver pour vous les spécialistes polonais dans le domaine d'BTP (jointoyeur, maçons, peintres, carreleurs, techniciens toiture, couvreurs, enduiseurs, charpentiers, plombiers, étancheurs, régleurs, chauffagistes, électriciens, soudeurs mig, mag, tig etc.) avec de l'expérience en travail en France, dont les compétences répondent pleinement au profil des emplois que vous proposent.

Notre base de candidats est très large et la sélection des salariés pour vous se passe strictement selon les critères que vous établissez.

En ce qui concerne le profil de nos candidats, au cas de votre intérêt, je vous enverrai des candidats concrètes concernant le poste donné. Pour ce moment là, afin de vous donner une idée générale sur les compétences de nos candidats, je vous présente leurs atouts principaux :

leur expérience professionnelle (toujours au moins de 5 ans) résulte en très bonne qualité des travaux, en une attitude sérieuse et en des compétences polyvalentes et solides.
Leur disponibilité pour partir travailler à l'étranger es « dès maintenant »
leur expérience dans le travail à l'étranger, notamment aussi en France, compte plusieurs ans et fait preuve de leur connaissance parfaite du style de travail basé sur le professionnalisme et une motivation forte. Leur expérience est toujours confirmée par des certificats de travail.
Leur niveau de la connaissance du français ou de l'anglais est toujours vérifié en fonction des exigences du poste et selon les exigences de l'Employeur. La plupart des candidats parlent le français d'une façon très communicative.
Pour dissiper tous vos doutes : vous pouvez engager notre personnel pour la période d'essai et de plus, nous vous donnons notre garantie que si l'ouvrier donné ne vous convient pas, il est remplacé immédiatement de notre part sans aucun frais supplémentaire.

Comment se passe-t-elle notre collaboration ?

Vous facturons uniquement le frais de recrutement.

En ce qui concerne le service LEASING MORE qui remporte un grand succès à l'étranger : il s'agit d'un détachement temporaire des ouvriers et selon cette méthode, l'Agence polonaise WORKARD prend en charge toues les démarches nécessaires : engagement du personnel et accomplissement de toutes les formalités administratives.

C'est WORKARD qui effectue les paiements de toutes les cotisations sociales liées à l'embauche du personnel : toutes les charges administratives, assurance maladie, le montant des cotisations que nous reversons à l'URSSAF polonais, acompte de l'impôt sur le revenu, assurance de retraite, d'accident du travail.

La coopération est basée sur la sous-traitance où vous signez avec notre Agence le contrat de prestations de services, par contre, nous signons le contrat de travail avec l'ouvrier polonais délégué.

En effet, vous êtes libéré de payer les impôts liés à l'embauche du personnel et vous avez la facture établie après chaque mois de travail des polonais.

Nous travaillons avec un grand nombre d'entreprises françaises de BTP qui affirment que la solution de l'embauche des Polonais leur devient plus efficace que l'engagement des travailleurs français. De plus, nous sommes très fiers des opinions favorables sur la qualité des travaux effectués par nos travailleurs.

Nous ne recrutons pas les candidats par un simple recours à la base de données, mais chaque procédé de recrutement est mis en vigueur individuellement en fonction des vos critères et de vos exigences établis. Les meilleures candidatures vous sont présentées et le choix final appartient à vous.

Je reste disponible à répondre à toutes vos questions en détail et avec plaisir.

Dès que j'aurai votre signal d'intérêt, je pourrai vous envoyer le dossier de notre calcul précis.

En attendant votre réponse, veuillez agréer mes salutations distingueuses,

Z powazaniem / révércieusement

Pozdrawlam / Cordialement

Anna Lubowsga

Specjalista ds.uslug HR / Rozwoju Rynkow Francuskijezycznych

Spécialiste en Ressources Humaines et en Développement commercial du Marché Francophone

WORKARD

ul. Szlak 65

57 – 254 Cracovie, Pologne

www.workard.pl

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Tu m'vois, tu m'vois pas

2010-02-03T23:16:00.000+01:00

Dans le TGV Paris Gare de Lyon - Montpellier, je ne l'avais pas vu tout de suite, mais il y avait ce collègue, que je voulais éviter.
Un mètre quatre vingt quinze et un quintal bien tassé, rouge, tonitruant tendance Frêche, de l'accent à faire murir les olives, pas du tout mon genre, si vous voyez le truc.

J'étais tout au fond, face à des bobos montpelliérains dans la culture, qui m'ont emprunté mon Canard Enchaîné, puis lui, il a lu Badiou. Dans le carré d'à coté, il y avait une fille blonde et assez jolie, mais déjà usée, on ne sait pas trop bien par quoi.
Un type est arrivé, il avait un blouson par dessus un sweat blousant, brun suant, une bière à la main, des tas de sacs, l'air exténué.
Il a commencé à draguer la blonde en entrant dans son espace vital, puis il s'est mis à téléphoner, pour annoncer en annonant l'état de son trajet, qui n'a fait qu'empirer à Valence où l'on s'est pris une demie heure de retard pour cause de porte qui ne fermait pas.
Au bout d'un moment, le type s'est énervé dans son téléphone, j'ai plus de batterie bordel et y a pas de réseau, et puis il a jeté par terre son téléphone pour le punir de ne pas fonctionner. Il l'a ramassé façon Zidane, quasi, en le soulevant du pied. Puis il s'est remis à indiquer son trajet en braillant et en éructant des injures en arabe. Puis il a prononcé dans le téléphone ces mots "j'arrive Bibiche mais le train il a une demie heure de retard, j'y peux rien, mais j'arrive Bibiche, il y a une demie heure de plus, c'est pas ta faute, c'est pas ma faute c'est comme ça", et moi, j'ai du cacher mon fou rire dans mon écharpe et les bobos d'en face aussi.
La blonde avait franchement des regards de détresse, ça devait sentir les bières qu'il avalait l'une après l'autre, moi je ne sais pas, je n'ai presque pas d'odorat.

A l'arrivée, avec ma valise et ma sacoche lourde du dossier de formation sur l'Acte Administratif Unilatéral à destination des contrôleurs débutants, je suis passée à 20 cm du collègue, sous son nez, et lui ne m'a pas vue. Après, le long du quai, il est passé tout à coté de moi, et pareil, il ne m'a pas vue.
Ca m'a rappelé une fois, où je travaillais sur un dossier de grève occupationnelle directement avec le juge saisi pour l'expulsion, et il m'avait nommée médiateur. Mon directeur était furieux que je lui échappe et rouspétait auprès de mes collègues, ça n'était pas normal que je ne donne pas de nouvelle et patati et patata.
J'étais attablée au restaurant, c'était chez Tarte Julie, et je vois arriver le directeur avec le collègue ami qui m'avait rapporté son agacement. Chut je lui fais, d'un index sur la bouche, il me fait un clin d'œil, et ils passent tous les deux, le long de ma table, et jamais le directeur ne l'a su.

Parfois, ça n'arrange pas de ne pas être vue.
Par exemple, il est possible que je ne continue pas de faire de la formation des bébés inspecteurs. L'école leur prête à tous un ordinateur portable, et les interventions se font devant une forêt d'écrans dressés, c'est très désagréable.

Bon en tout cas, il y en a un qui m'a bien vue, lui.
Et je n'ai pas l'intention qu'il me perde de vue.
Même si ça me fait perdre un peu la tête.